Раньше я любила читать больше, чем писать. Не то чтобы очень-очень много, без разбора и целыми днями, или, ещё не хватало, под одеялом с фонариком. Нет, просто любила читать интересные книги. Вдруг, схватить книжку с полки в домашней библиотеке, начать её читать и не оторваться потом до последней странички, или специально выискивать книгу, о которой что-то услышала и неожиданно захотела своих собственных впечатлений и мыслей о прочитанном.
Читала я всегда медленно, смакуя каждую страницу, не спеша, переваривая события, пропускала всё через себя, возвращалась порой несколько раз на любимые места. Иногда было такое, что заглядывала на последние страницы, чтобы хоть немного определиться с этими непонятными героями. Ну, вы знаете…
Короче говоря, пока читала книгу глазами, в мозгу как будто фильм смотрела, параллельно. Там герои оживали, носили соответствующие времени и месту костюмы, произносили свои диалоги, монологи.
Думаю, что это так работало воображение, в ту пору ему надо было много «дровишек» подбрасывать, чтобы оно возгоралось и грело юную мою душу.
Сейчас я уже не люблю читать так, как раньше, да и удивить меня всё сложнее. Потом почему-то намеренно придираюсь к языку, стилю, цепляюсь, обычно, к идее и, в конце концов, понимаю, что читать необязательно.
Зато вот некоторые свои «творения» просто обожаю. Пишу их сразу, прямо «горяченькими», как приходят. Не исправляю, не добавляю… ни-ни. Одно только условие, неукоснительное – искренность и любовь!
А это значит для меня буквально следующее: «пишу – плачу и читаю плачу», если грустное, и соответственно, «пишу – смеюсь и читаю – смеюсь», если весёлое.
Честно скажу, пальцев рук наверняка хватит, чтобы перечислить мои обожаемые творения. Да и , слава Богу!
Это же сколько слёз надо пролить или просто со смеху лопнуть, чтобы всё написанное так сильно впечатляло.
Интерес к себе самому, как «к творцу», в процессе сочинительства очень важен. А иначе, зачем писать?
Если тебе самому не нравится то, что ты пишешь, зачем давать это читать другим? А заявления типа : «Я знаете ли, никто и звать меня никак, и то, что я написал, однозначно «муть», поэтому не читайте и не считайте меня никем»- выглядят, по меньшей мере, кокетством, а ещё попахивают «откровенной» неискренностью. Люди сами всё понимают, на то они и читатели. Так что уж очень сильно не переживайте о своей бездарности.
Раз уж вы пишите и даёте читать это другим, будьте уверенны, что хотя бы один прочитавший будет думать, плакать и смеяться вместе с вами.
Давно прошли времена, когда писателем считали человека, который написал и издал свои книги. И эти книги продавались в книжных магазинах, за это автор тогда получал небольшие гонорары от продаж, помимо денег, которые платило издательство.
Сейчас, вы точно знаете, как и за сколько можно попасть в любой сборник стихов и рассказов. Вы платите? Вы – писатель!
Простая, до смешного, схема. Но для снобов - вполне уместная. Да и деньги-то не такие огромные, чтобы не побаловать себя любимого сборничком, другим.
Вопрос о том, кто это будет читать, кроме ваших родных и близких, которым, бедным, по штату положено, … остаётся вопросом только для вас самих.
А я признаюсь честно: раньше любила читать больше…
Комментарий автора: Эссе и статьи (из неопубликованного)
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Верно, у каждого свой образ и Татьяны Лариной и Анны Карениной. И с вами я не раз грустила и смеялась. Одно ваше "откровение" о печальной судьбе индюшки, вызвало слезы у всей нашей семьи. Перечитываю... Спасибо, творите! Комментарий автора: Спасибо Вам! Человеку дано главное: говорить, творить и молиться...
Оставить первую любовь - Николай Николаевич Дорогой Господь! Это я сегодня понимаю, что Ты хранил меня всегда. Ты не дал мне умереть при рождении. Ты не дал мне утонуть, когда я тонул. Ты не дал мне умереть, когда я сам этого хотел. Ты хранил меня даже тогда, когда казалось, хранить меня не за что. Ты давал мне силы тогда, когда жизнь казалась ненужной и бесполезной. Ты хранил меня, как «зеницу ока». Ты спасал меня от выбросов и завалов в шахте. Ты хранил меня от тюрьмы и нищенской сумы. Ты был моим Отцом давно, но я не признавал Тебя. Ты стучался в мое сердце, но я был как глухонемой. Ты окутывал меня своей любовью, но я не понимал ее. Когда не стало моих родителей, Ты заменил их. Ты и сегодня все Тот же любящий Отец, Который ждет Своих блудных сыновей и плачет, когда они умирают без покаяния.
